On partage un verre de blanc le soir, On refait la terre dans l'même miroir. La terre, voir.
Les mots qui nous viennent sont à n'pas dire, Ils coulent dans nos veines comme des vampires. Coule, veine (Isabelle Mayereau)
mercredi 16 juillet 2014
Quel chemin de petit d'homme à grand homme, quel sentier de poussières et de cendres, quel goudron du particulier à l'universel ?
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