On partage un verre de blanc le soir, On refait la terre dans l'même miroir. La terre, voir.
Les mots qui nous viennent sont à n'pas dire, Ils coulent dans nos veines comme des vampires. Coule, veine (Isabelle Mayereau)
samedi 11 septembre 2010
formalisme vs. lyrisme
le poème à l'huile de coude c'est bien difficile mais c'est bien plus beau que le poème à l'eau de rose
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